“课长，您的意思是，松井先生不是心脏病？”
武田没有回答这个问题，手指整了整礼帽的帽檐。
“心脏病死的人，脸上应该是青紫色的。”他的声音很轻，“松井的脸色太安详了。安详得不像一个心脏骤停的人。”
他推开门，走进了十二月末的上海街头。
法租界的梧桐树光秃秃的，落叶被扫到路边堆成一排。
武田的皮鞋踩在落叶上，发出细碎的沙沙声。
他走了几步，在路灯下停住，仰头看了看灰蒙蒙的天。
嘴角动了动，像是在自言自语。
“松井，你到底得罪了谁呢。”